Es ist nur ein Geräusch. Eines, welches mich heute Morgen weckte. Ein wohl bekanntes, lange nicht vermisstes. Eines, welches mir das Blut in den Adern gefrieren läßt. Ein Geräusch, bei dem man noch einmal hinhorcht und hofft, dass man sich verhört hat. Dass man noch wohlig träumte, als man vermeinte, es zu hören. Aber es sich wiederholt und du mit einer Sicherheit unmißverständlich weißt: es ist das Kratzen der Schneeschaufel des Nachbarns. Es liegt Schnee. Und zwar so viel, dass man schippen muß.

Ich drehe mich noch einmal um, drücke das gesicht ins Kissen und hoffe, dass einfach nicht Montag ist.